13

Søndag morgen. Jeg tusler ut i stua, setter mobilen på lading, skrur opp varmen, fy fader så kaldt det er i dag, jeg tar med meg en bok og går og legger meg igjen, kryper under den varme dyna, kan ikke stå opp ennå, det er for kaldt. Leser kanskje fem, seks sider før jeg sovner med alt lyset på. Glir ut og inn av søvn, drømmer, halvveis bevisst, halvveis ikke. Våkner av at naboen spiller høy musikk, hvor mye kan klokka være? Kan den ha blitt ett? Det kan den sikkert ha blitt. Jeg sjangler ut, ser på klokka, den er elleve femtitre. Ute er det hvitt, grått, brunt, kaldt, det er søndag og om en uke er det første søndag i advent, helt sykt.
Jeg rister to brødskiver og lager en stor kopp te, tenker at om tretten dager bor jeg ikke her, jeg bor ikke i den kalde, lille leiligheten om tretten dager. Jeg setter sammen flyttlådor og vet ikke helt hvor jeg skal begynne.